A 4
años de la inundación de La Plata.
por Marcela Repossi
En el
cementerio de La Plata, a muy pocos metros de distancia, aún hay dos
sepulturas con el mismo nombre. Una repetición que oculta una oscura
historia de la capital bonaerense: el ocultamiento de las víctimas
de la inundación de 2013. A cuatro años de aquella noche trágica,
la cronista Marcela Repossi reconstruye la investigación realizada
por una especialista en informática a partir de un llamado
inquietante y que ayudó a la justicia a destapar el escándalo.
-
Enterré a mi papá dos veces.
Al
otro lado de la línea a Soledad le costó entender lo que escuchaba.
Unos minutos antes había recibido un mensaje de un amigo: “Llamá
urgente a este número. Tienen datos sobre otro muerto”.
Cuando
Soledad lo hizo trabajaba en la computadora de su casa. Siempre le
avisaban de algún otro muerto de la inundación del 2 de abril del
2013. Licenciada en informática, aprovechaba todas las herramientas
de su profesión para investigar sobre el tema. Lo hizo durante
meses, estaba obsesionada. Sabía que los muertos en La Plata no eran
los 52 declarados oficialmente. Sabía que eran muchos más. Y lo
quería probar. Y, de nuevo, le estaban pasando un dato. Resuelta,
agarró el teléfono y llamó. Cuando escuchó esa enigmática frase
contestó:
-
¿Qué me decís? ¿Estás segura?
- Sí.
Enterré a mi papá dos veces.
***
Por
sus piernas largas y su delgadez a Isla el apodo le sentaba bien: era
el Flaco Isla o sólo El Flaco. Había tenido dos hijos: Álvaro y
Gabriela. Gaby tiene poco más de 50 años y no recuerda nada del
tiempo que vivió con su padre. Pero aunque no lo recuerda, lo sabe
porque su madre se lo contó. Sabía que cuando El Flaco llegaba de
trabajar estaba borracho. Era así todos los días. También sabe que
era entonces cuando a su madre la molía a palos hasta dejarla en el
piso y con la cara rota. Gaby tenía 4 años cuando su mamá se fue
de la casa con ella y su hermano. Se mudaron a lo de la abuela.
Vivieron un tiempo ahí hasta que pudieron comprar una casa.
-
¡Papá! No me llamaste para mi cumpleaños.
- Y,
si no me avisás…
Durante
la adolescencia de Gabriela esa escena se repetía una y otra vez.
“Mis compañeros de la Secundaria creían que yo no tenía padre.
Como nunca lo conocieron y nunca lo nombraba…pensaban que estaba
muerto.”
***
Aquel
abril de 2013, cuando el agua empezó a bajar Soledad subía a su
auto para recorrer La Plata. Como tantos otros en esos días se
dedicó a ayudar a los inundados. Barrio por barrio hablaba con los
vecinos, le daban nombres de conocidos de quienes ya no sabían nada.
Les contaban de ancianos, de jóvenes, de niños. De muchas personas,
muchas más de las 52 que aparecían en la lista presentada por
Ricardo Casal, el Ministro de Seguridad de la Provincia de Buenos
Aires. “No puede ser -se decía. No puede ser”.
Ningún
platense tiene memoria de una inundación parecida a la de esa noche
del 2 abril. Soledad se pasó los días posteriores recorriendo la
ciudad, hablando con empleados de hospitales y de comisarías,
buscaba pistas en todas partes. Ella sabe cómo investigar: trabajó
en el Ministerio de Seguridad entre 2011 y 2013 cuando Nilda Garré
estuvo al frente. En ese lugar informatizó sistemas; ahí dio los
primeros pasos para especializarse en el análisis de datos masivos;
luego lo siguió haciendo desde la Procuraduría General de Buenos
Aires a cargo de María del Carmen Falbo, trabajo que hace hasta hoy.
Soledad
se dedicó a sumar cada vez más muertos en sus recorridos por los
barrios. Anota nombres, graba las conversaciones con su celular que
esconde en el bolsillo de la campera. Imprime el listado oficial y
agrega más nombres. Son muchos más que 52.
***
El
niño Luis Arias no sueña con ser abogado, prefiere la guitarra.
“Nada de guitarrita, no quiero otro bohemio como tu padre. ¡A
estudiar, Luis!”- le dice su abuela que ayuda con la crianza
mientras la madre trabaja. Unos años después, Luis ya es un
pre-adolescente y se queda sólo en su casa del barrio El Churrasco,
se junta con la barriada y aprende a tocar de oído. Lo que más le
gusta son las zambas y las chacareras. De aquel tiempo recuerda que
su abuela ganó la partida: cuando llegó el momento de terminar el
secundario y empezó Derecho en la Universidad de La Plata. Una vez
graduado, concursa por un puesto en Tribunales. Hoy es el doctor Luis
Federico Arias, juez en lo contencioso administrativo de La Plata, 51
años, estatura media, pelo enrulado y barba. Nunca estudió
guitarra, pero tampoco la dejó: el folclore sigue siendo su música
preferida, ya grabó dos discos y, de vez en cuando, canta en alguna
peña.
La
Plata está inundada. Es 3 de abril de 2013 y el juez Arias recibe
llamadas en su celular, le hablan de muertos. De muchos muertos. Una
de las llamadas que más lo alarma es la de Julián Axat, defensor en
el fuero penal juvenil de Buenos Aires, aficionado escritor de
poesía. Se conocen hace tiempo, tal vez el gusto de Arias por la
música y de Axat por la poesía favorece la relación. Se reúnen. A
Axat los vecinos le avisan que vieron a jóvenes ahogarse; en la
lista de Casal no hay ningún menor. Mientras resuelven como
investigar y charlan con la gente, Arias recibe el llamado de Soledad
Escobar, a quien aún no conoce.
-
Estuve en comisarías y hospitales, grabé todo con mi celular, me
llevé el listado y sumé más nombres. Le aseguro doctor Arias, no
son 52.
-
Vení a mi oficina, por favor- responde él.
***
Juan
Carlos García no está en el listado presentado por Casal; si está
en la lista de Soledad. Paola, su hija, le cuenta cómo murió y lo
denuncia: certificaron su muerte como paro cardiorrespiratorio no
traumático; y el paro fue causado por inmersión. A partir de este
caso el fiscal Juan Cruz Condomí Alcorta, a cargo de la
investigación, es denunciado por encubrimiento agravado e
incumplimiento de los deberes de funcionario público.
-
Soledad se puso la causa al hombro - reflexionó Arias un frío
mediodía de invierno desde su oficina céntrica en La Plata.
Pocos
días después de la primera visita, a Soledad la nombran amicus
curiae en la causa caratulada como “Rodríguez Sandra Edith contra
el Poder Ejecutivo de la provincia de Buenos Aires sobre Habeas
Data”, a cargo del juez Luis Federico Arias. La causa es promovida
por una ONG defensora de Derechos Humanos, la técnica en informática
desde aquel momento colaborará con el tribunal voluntariamente.
***
No
había día en el que El Flaco Isla se sentaba en la barra del
Caminante, un bar de la esquina de su casa. Frente al póster de León
Gieco, a la mañana y a la tarde, tomaba un par de medidas de
Etiqueta negra y se iba. A veces se llevaba el almuerzo, otras lo
pedía por teléfono y Santiago, uno de los mozos, se lo llevaba.
-
Raúl era buen tipo. Pero pobre, estaba solo, tenía hijos que no le
daban ni bola. No lo visitaban nunca.
Cuando
Santiago hacía la media cuadra que separa al Caminante de la casa
del Flaco para llevarle la comida tenía que esperar unos minutos
antes de que le abriera la puerta. El Flaco se apoyaba en un bastón,
tenía el andar lento de un hombre de 85 años.
- Si
estaba la chica que limpiaba abría más rápido, pero Raúl vivía
solo, casi siempre tenía que esperar.
A los
82 el Flaco se casó por tercera vez.
- Se
casó para dejarle la pensión y parte de la casa –Gabriela está
segura de eso.
Angélica,
la mujer del Flaco Isla, era casi 35 años menor. Nunca convivieron,
ella limpiaba la casa algunos días a la semana y seguía viviendo en
otro lugar con el padre de sus tres hijos. Hasta la nuera del Flaco
sabía que tomar tranquilizantes con alcohol no le hace bien a nadie.
-
Raúl tomaba las pastillas que le daba Angélica y después tomaba
alcohol –dijo la nuera por teléfono desde su casa de Salto.
- Un
día Angélica llamó y nos dijo que cuando llegó a la casa había
encontrado a Raúl tirado en el piso. Estaba muerto. Álvaro viajó
para el velorio. Cuando los hermanos se encontraron en La Plata, él
le dijo a Gabriela: “La última vez que lo vi a papá estaba muy
flaco”. Le contó también de la mezcla de tranquilizantes con
alcohol. Estaban llenos de dudas. Pidieron hacer una autopsia.
***
En
noviembre de 2012, unos días después de la muerte del Flaco, el
resultado de la autopsia anunció el fallecimiento por paro
cardiorrespiratorio. Tenía 1.6 milímetros de alcohol en sangre, si
Isla hubiera manejado un auto en ese momento se habría excedido 1.1
del límite que permite la ley.
Los
Isla querían cremar el cuerpo del padre, pero el protocolo indica
que luego de un pedido de autopsia por averiguación de causa de
muerte no se lo puede incinerar hasta al menos seis meses después.
Álvaro ya se había vuelto a Salto, donde vive con su familia, y
Gaby decidió dejar el cuerpo en la morgue mientras se cumplía el
plazo. La semana siguiente sonó el teléfono en la casa de Gabriela,
era Pocha la hermana menor del Flaco que, en ese momento, tenía 83
años.
- Hay
que hacer algo con tu papá, no puede quedarse ahí. En mi familia
todos tuvieron cristiana sepultura - le dijo a su sobrina.
-
Tía, Álvaro y yo decidimos cremarlo y para eso tenemos que esperar
varios meses, que se quede ahí hasta que sea el momento—respondió.
-
¡Con vos no se puede hablar! Si al final sos igual que tu madre.
Pocha
colgó el teléfono.
Cuatro
meses después Gabriela escuchó las denuncias de Luis Arias, de
Julián Axat y de los familiares de las víctimas de la inundación
“No son 52, son muchos más”, - decían. Gabriela pensó: “Papá
está en la morgue, no vaya a ser que desaparezca en medio de los
muertos que se quieren sacar de encima”. Intranquila comenzó los
trámites para que le dieran el cuerpo y poder cremarlo. “Tiene que
solicitarlo la esposa” -le respondieron. “Imposible -se dijo-
ni Álvaro ni yo hablamos con Angélica”. Decidió no darle más
vueltas al asunto y enterrarlo. Luego de ir y venir durante meses con
trámites judiciales y policiales le dieron el féretro del Flaco. Un
año después de su muerte lo enterró en el cementerio de La Plata.
***
Gabriela
y Álvaro Isla no hablan muy seguido. Es noviembre de 2013, pasó
casi un año de la muerte del Flaco, y Gabriela llama a su hermano a
Salto.
-
Hola Álvaro. Te quería avisar que enterré a papá.
-
¿Cómo que lo enterraste? ¡Si la tía Pocha lo enterró en enero!
-
¿Queeeee? ¿Pero entonces a quién enterré?
En la
sepultura 16 de la sección 47 tablón “C” del Cementerio de La
Plata hay una lápida cuidada y flores. La cerámica gris que la
recubre casi no tiene polvo. De vez en cuando la visitan. En una cruz
blanca en un extremo dice: Raúl Jaime Isla. Trescientos metros más
allá sobre una tumba sin flores nadie lloró. Una cruz blanca en el
extremo dice Raúl Jaime Isla. En la historia del Flaco un muerto
puede tener dos tumbas. Parece ser el hombre que puede morir más de
una vez.
***
-
Sentí que tenía una granada en la mano. Uno de los muertos era mi
papá, el otro uno de los inundados - pensó Gabriela.
Esa
fue la primera sospecha de la hija del Flaco. En ese momento se
contactó con Soledad, le contó que primero Pocha y Angélica
enterraron a su padre y que luego ella recibió otro féretro que
creyó que era su padre, Gaby le pasó las coordenadas para llegar a
las dos tumbas.
Al
otro día, la licenciada en informática se subió de nuevo al auto y
llegó a 131 y 74, en donde está el cementerio de La Plata. Compró
flores en la entrada y fue a la sección 47, tablón “C”
sepultura 16 y las dejó allí, sacó su celular y tomó fotos de la
lápida. Después caminó hacia la sección 29 tablón “E”
sepultura 31. Hizo lo mismo.
Unos
días después Gabriela, acompañada por Soledad, presentó la
denuncia al juez Arias. Al mes siguiente exhumaron las dos tumbas. Un
análisis de ADN determinó que el primer cuerpo enterrado, el que
sepultaron Pocha y Angélica, es el del Flaco Isla. Y el segundo, ¿de
quién es?
***
El
juez Arias y el defensor Axat van hacia la morgue policial. Es 9 de
abril, pasó una semana de las inundaciones. Tienen una orden
judicial para entrar. En otros ámbitos ellos son el cantor Arias y
el poeta Axat, acá son dos tipos que vienen a arruinar todo. Arias
imagina que tal vez no los dejen pasar. Piensa en aquel día de 2010
cuando llegó con la orden para impedir la demolición del
asentamiento en Gorina y no pudo impedir que la Bonaerense, de todos
modos, eche a la gente de sus casas y luego las prenda fuego. “Los
vecinos del country, esa vez ganaron”, –se dice. Piensa en el
largo derrotero que tiene con la fuerza. Piensa que tal vez ocurra lo
mismo, pero va igual. Con un papel que dice “inspección ocular”
intentará entrar a la morgue policial. Lo logra. Pide los registros
y los lee junto a Axat. Piden entrar y el jefe de la morgue, el
comisario inspector Sergio Marano, con el jefe de la policía
científica de la departamental La Plata, comisario inspector Carlos
Jaime, lo impiden.
La
orden, supieron después, la había dado el comisario general Pablo
Vázquez.
El
diario local “El Día” del 10 de abril dirá “No hay ningún
cadáver que se corresponda con el temporal” y en la foto de
portada aparecerán Sergio Marano y Carlos Jaime, el juez Federico
Atencio, el subsecretario de justicia y seguridad provincial César
Albarracín y el subcomisario Javier Rosales. Pero Arias lo ignora.
Desconfía, sabe que son capaces de cualquier maniobra.
“Si
no nos dejan entrar hay algo extraño”, - supone. La hipótesis de
la negación de los muertos se afianza, en ese momento se cruza una
mirada con Axat y salen con los libros de ingreso en las manos, casi
corriendo. Aprovechan que enfrente hay una escuela y es el horario de
salida, se escabullen entre los padres que esperan a sus hijos, como
si jugaran a la escondida. Así logran irse con los biblioratos de la
morgue.
Unos
días después Arias denuncia a Vázquez por desobediencia. Vázquez
es sobreseído de esa causa y sigue en su cargo.
***
Es
invierno y ya pasaron dos horas del mediodía, no hay pronóstico de
lluvia en La Plata. Arias se acomoda atrás de su escritorio, se toca
la barba y explica:
- Una
de las formas que encontramos sobre cómo adulteran las muertes fue a
través del Formulario 25.
Es un
mecanismo que se usa en la provincia de Buenos Aires cuando a un
cuerpo no se le conoce la identidad y no es posible identificarlo
mediante huellas digitales o reconocimiento de rostro o rasgos
físicos. Por ejemplo cuando alguien muere en un incendio: dos
testigos que conocieron al muerto firman y dan fe de quien es.
Soledad se suma al relato de Arias.
- Lo
llamativo es que esos formularios 25 fueron firmados por empleados de
la morgue. ¿Por qué? Porque si firmaban les pagaban horas-extra, me
lo contó uno de los chicos que trabaja allí, dice.
Arias,
amable, pide agua caliente para el mate a uno de los empleados del
juzgado y, mientras espera, añade vehemente:
- La
policía impide a un juez que investigue. Si a una persona la matan
en la cárcel la pueden enterrar con una identidad cambiada. A un
pibe que lo asesinan por gatillo fácil también.
Arias
piensa en los cinco años que Luciano Arruga permaneció
desaparecido, hace conjeturas. Piensa, también, en Jorge Julio López
quien desapareció precisamente en esta misma ciudad hace ya diez
años.
-
¿Comprendés la gravedad del asunto? Esto sucede con la intervención
de la justicia.
Luego
de la exhumación de los dos cuerpos el juez Arias ordenó un
allanamiento a la morgue policial.
***
Las
moscas no resisten el frío. Buscan el calor, la luz, la comida o la
podredumbre. Su presencia responde a una sencilla ecuación lógica:
cuanto más calor y olor, más habrá.
La
Justicia ordenó un allanamiento a la morgue policial de La Plata.
Habían pasado 90 días desde que Soledad había visto las dos tumbas
que decían Raúl Jaime Isla. La sospecha siempre fue la misma: por
ese lugar habían pasado los muertos que negaron en la inundación.
Tres días más tarde de la orden, treinta gendarmes con sus médicos
y peritos y Soledad Escobar, como amicus curiae de la causa,
participaron del allanamiento. Las moscas verdes volaban en todo el
ambiente. No era una cámara fría ni oscura. La morgue policial de
La Plata funcionaba a temperatura ambiente. El olor penetraba el
lugar y se sentía desde afuera. Era febrero y faltaba un mes para
que terminara el verano.
Las
muestras de las vísceras estaban en frascos de café. Ninguno estaba
rotulado, había algunos apilados y con su contenido pudriéndose.
Dentro de bolsas de residuos los cuerpos se iban convirtiendo en
líquidos que se desparramaban por el suelo. Soledad gritó cuando
sacaron la cabeza de un perro de una de esas bolsas. Los peritos y
Soledad con una cámara filmadora, una máscara y dos algodones con
vainillín en la nariz trabajan en el lugar. Ni en su peor pesadilla
imaginó pasar un día entero viendo muertos.
***
Si
Miguel Maldonado hubiese sido ginecólogo probablemente no tendría
el renombre que tiene. Sus dedos gruesos y sus manos anchas se
parecen más a las de un mecánico que a las de un médico forense. A
esto último se dedica hace más de 45 años. Trabajó en el
mediático caso Barreda. Desde hace años es consultado por Rosa Bru,
la Presidenta de la Asociación que lleva el nombre de su hijo,
Miguel, el joven estudiante de periodismo asesinado por la bonaerense
que aún permanece desaparecido.
-
Toda morgue, en particular los lugares de conservación de los
cadáveres, deben estar refrigerados invierno y verano. También los
lugares donde se guardan vísceras y demás “sub productos” de
las autopsias. Naturalmente, se guardan el tiempo necesario para
remitirlos a los laboratorios y hacer estudios químicos,
toxicológicos y de patología forense.
En su
oficina del microcentro porteño, a la que llega todos los días
desde La Plata, Maldonado hace un ademán con sus manos gruesas y
agrega: “La morgue debe ser un lugar limpio, ordenado, sin
elementos que nada tengan que ver con su función específica”.
***
En la
víspera del allanamiento, Soledad no comió. Sabía que el olor en
la morgue sería insoportable y no quería vomitar. En las 24 horas
que duró el peritaje no se detuvieron ni para comer ni dormir.
Cuando volvió a su casa, después de haber visto más de 60
cadáveres en descomposición, se sacó la ropa y la metió en una
bolsa, luego la lavó y desinfectó separada del resto. Las sandalias
también las desinfectó. Se bañó, se puso champú cuatro o cinco
veces y se pasó jabón por el cuerpo unas seis. El olor lo tenía
impregnado en la nariz y no se fue con el agua de la ducha. Lo sintió
un par de días más.
El 2
de marzo, después de casi cuatro días, Soledad pudo dormir. No se
acuerda si soñó pero se despertó llorando. Se sentó en su
computadora y escribió en diez líneas algo que después se
reproduciría 254 veces en Facebook. Describía algunas de las cosas
que había visto y sentido durante las horas del allanamiento. Nada
que un ser humano esté preparado.
***
Gabriela
tiene la tez blanquísima y los ojos claros. Es profesora en la
Facultad de Artes de la Universidad de La Plata. Mide más de un
metro setenta. En una foto de hace unos años se la ve con un
micrófono y un jeans ajustado.
-
¿Ves mis piernas juntas arriba y desde la rodilla para abajo
abiertas? -dice. Bueno, igual son las de mi hermano y eran las de
mi papá.
A los
70 años, el Flaco Isla estaba pelado y canoso. Seguía usando el
bigote que usó toda su vida. Era 1998 y su nieto más grande –hijo
de Gabriela - cumplía años. En una de las fotos el Flaco aparece en
el fondo de un ambiente con el resto de los invitados. Tiene una
campera clara y una bufanda atada al cuello, como un pañuelo, se lo
ve firme y elegante. Mira de reojo con displicencia. Como en todas
las fotos que guarda Gabriela de su padre, él aparece sólo de
lejos.
- Mi
papá tenía doble personalidad. Ni mis primos, ni familiares, ni
ningún conocido se imaginaba que era un tipo golpeador.
***
La
vida tiene olores que nos gustan y otros que no, en algunos lugares
se respira el aroma de los jazmines y los azahares, en otros el de
los tilos, los paraísos o los limones en flor. En el campo, antes de
una lluvia, se huele a yuyos y a jarilla. En las ciudades, en cambio,
el olor del asfalto húmedo se mezcla con el del gasoil quemado que
tiran los autos. El olor de la muerte, sabe Soledad, no se puede
tapar con algodones con vainillín y una máscara. Los cadáveres en
descomposición, los líquidos que emanaban, las vísceras en frascos
de café y los restos de animales conviviendo con los de humanos eran
solo una parte de la morgue policial, le daban ese olor. El lugar
tenía además archivos y papeles que avalaban el espanto. En una
computadora había una carpeta llamada “Archivo Fantasma”:
-
Contenía un listado de 56 cuerpos inscriptos con formulario 25,
había casos que tenían fecha 2006. En esa lista estaba Isla -
explica Soledad.
Otra
de las cosas halladas en la pericia fue el libro de ingreso: un
cuaderno anillado sin numerar y sin foliar, vulnerable para suprimir
con facilidad cualquier dato. En los sobres de papel madera que se
usaban para poner el número, las características del cuerpo y las
causas de muerte en caso de identidad desconocida, denominado en la
jerga “número de óbito”, los papeles fueron cambiados “Los
sobres estaban llenos de hongos y las hojas de adentro eran blancas,
como recién impresas. Si hubiesen sido las originales al menos
tendrían que haber estado amarillas por el tiempo transcurrido” -pensó Soledad al verlas.
El
juez Arias ceba un mate en su oficina, levanta la mirada y precisa:
“Inscribir la muerte de una persona dos veces es lo más fácil que
hay. No existen formularios numerados”.
Soledad,
sigue obstinada con el tema, en la oficina de Arias sostiene “este
material debe ser investigado exhaustivamente por la justicia penal”.
***
Soledad
cargó y procesó miles de datos. Tomó casos desde el 2006 al 2013.
En total fueron 11.130 defunciones, todas en La Plata. Entre tanto
entrecruzamiento apareció el caso de Cristian Alberto Madril, su
cuerpo fue identificado en la morgue policial con nombre y apellido
que no se informó ni a la fiscalía ni a la familia que lo buscaba
desde hacía dos años. Otro caso que surgió de la investigación
fue el de Batilón Amarilla, quien fue inscripto dos veces, primero
en el partido de Presidente Perón y después en La Plata.
Ni
Madril ni Amarilla murieron como consecuencia de las inundaciones
pero sus casos demostraban que en la provincia de Buenos Aires es
fácil vulnerar las causas de muerte y que a un cuerpo se lo puede
ocultar durante años en una morgue o en el cementerio. O se lo puede
inscribir más de una vez.
El
descontrol en las morgues policiales existe, en los datos que analizó
Soledad Escobar desde el 2006 al 2013 no sólo encontró los casos de
Madril y Amarilla, halló muchas irregularidades más. “Si los
sistemas de registro de muerte de personas estuvieran informatizados
se podrían cruzar datos y no se podrían vulnerar las causas de
muerte, las identidades y los lugares donde mueren”–asegura
Soledad. “La policía no debe investigar, eso lo debe hacer la
justicia”–piensa el juez Arias. Y, de todos modos, así lo
contempla la ley. “Es gravísimo que haya morgues policiales, deben
ser judiciales, y deben funcionar con protocolos”, asegura Miguel
Maldonado.
***
En
abril de 2014, la Justicia platense determinó que las víctimas de
las inundaciones del año anterior eran 89 y no 52, como había
afirmado primero Casal, ni 67 como lo había rectificado la fiscalía
tiempo después. Sin embargo, la misma fiscalía apeló el fallo
firmado por el juez Arias. Su fundamento fue objetar aspectos
técnicos. En julio del mismo año, la Cámara en lo contencioso
administrativo de La Plata determinó que el fallo de Arias sí tenía
validez.
Soledad
sintió alivio. Esa noche junto con el juez Arias y familiares de los
muertos por la inundación fueron a comer a una parrilla. No fue
exactamente una celebración, no se sentían felices; aunque en las
fotos de esa noche se los ve sonrientes.
El
cuerpo que le dieron a Gabriela sigue en la tumba 29 del tablón E
sepultura 31 del Cementerio de La Plata. Sólo se sabe de él que
pertenece a un hombre de 1.90 de estatura y de unos 70 años. Todavía
se desconoce su nombre. No era su padre, aunque en la lápida aún
dice: Raúl Jaime Isla.
Marcela
Repossi
Periodista
La
gente que escribe, los periodistas, suelen ser quejosos. Marcela
Repossi no. Gracias a su profesión, dice, tomó muchos vinos y
cervezas; hizo viajes y le regalaron libros.
Para
eso -para ser periodista- resignó fines de semana, ver poco a sus
amigos de Mendoza, la ciudad en la que nació, y también a sus
sobrinos. No es quejosa pero valora y extraña a la vez.
Licenciada
en Comunicación Social de la Universidad de Cuyo, dicta clases y
mantiene una activa vida académica. Entre otras, es docente de
Semiología del CBC de la UBA, en la Licenciatura de Ciencias
Políticas de la Universidad Nacional de Lanús, en la que también
es parte es parte del equipo de comunicación. Ganó la beca de la
Fundación alemana Konrad Adenauer para realizar su maestría de
Comunicación Política. Ahora también participa de un proyecto de
investigación en la UNLA.
Fue
columnista en AM 530; en el programa “La voz de las madres”.
Lo
mejor que le pasó en su carrera fue escribir sobre las protestas de
estudiantes chilenos en 2011.
Dice
que a los cinco años ya le gustaba la marcha peronista, aunque su
padre, el único de la familia a quien le interesaba la política, se
hizo alfonsinista.
Matias
Adhemar
Fotógrafo
Matias
Adhemar es insistente y perseverante.
Trabajaba
en una farmacia: empezó a sacar fotos. Sus fotos eran buenas.
Insistió hasta que empezaron a publicarlo. Trabajó durante seis
años para al Diario Diagonales, de La Plata.
Colaboró
en otros medios como el Diario El Día, Tiempo Argentino, Revista
Hombres, Infojus Noticias y Revista veintitrés entre otros.
Nació
exactamente 91 años después que el fotógrafo Paul Strand, el mismo
día.
Quedó
seleccionado tres años consecutivos, para exponer en la Muestra
Anual de Fotoperiodismo Argentino de A.R.G.R.A.
Fuente:
Marcela Repossi, Dos tumbas, un cuerpo, abril 2017, Revista Anfibia.
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